Суббота. 15 августа
Что с вами, друг мой Яков Петрович, что ваше здоровье? - О, как мне больно, и за вас и за себя, что вы нездоровы.
Мне с каждым днем хуже. Надо ехать, бежать - и не могу решиться. - Воля убита, все убито.
Знаете ли, что мне пришло в голову в моем тупом отчаянии? - Что, если бы вы мне дали увезти себя за границу - хоть на несколько недель? Отпуск получить не трудно, а вы бы спасли меня - в буквальном смысле спасли? - Подумайте и отвечайте. - Еще почти неделя до моего отъезда.
Вам от души пред<анный>
Ф. Тютчев |